In realtà avrei dovuto chiamarmi diversamente, senonché per una questione di successione, primogenitura, tramandare ai posteri il nome dell’avo… il nome che ho non è quello che mia madre scelse per me. Questa situazione ambigua mi induce a pensare – nei momenti di sfiga solenne – che in realtà sto vivendo la vita di un altro: il vantaggio della schizofrenia è che puoi sempre prendertela con qualcun altro anche se in realtà sei sempre tu. Ho lo strano vizio di dubitare di conoscenze date per certe dal senso comune; sostengo che se la “rosa” si chiamasse “merda” puzzerebbe, con buona pace di Gugliemo. In realtà il nome che avrei dovuto avere ce l’ho come secondo nome. I secondi nomi non li conosce nessuno, tranne le persone più intime. I maya avevano dei nomi magici che non comunicavano mai a nessuno: possedere il nome magico di qualcuno significava tenere in pugno la sua vita.
In realtà mi chiedo qual è il senso di tutto questo improvviso attaccamento alla realtà. Forse è la notte che si avvicina, spalanca le sue nere fauci e minaccia d’inghiottirmi. Glom.